Знаешь, как это - нагретый асфальт под босыми ногами?
Это правильно.
Скажи, у тебя есть Интернет? Телевизор? Модный журнал?
В твоем безопасном пространстве обезжиренных йогуртов и центрального отопления? Вопрос риторический.
Так вот, это — дыра. Огромный пролом во всех твоих кирпичных стенах, бетонных перекрытиях, в балках из морёного дуба и системах сигнализации. Уже не нужен запрос, тебе расскажут и так. Как всё будет просто. Как всё будет красиво. Как твоё персональное счастье создадут профессионалы. С наценкой ввиду осенней депрессии и уценкой ввиду жизнеутверждающей весны.
Любой из нас - передатчик. Высокоточный и эффективный, простой в обращении. Мы подаём сигнал почти непрерывно, он меняется и теряется, преобразуется, подстраивается и отличается от любого другого. До тех пор, пока ты не теряешь волну.
На нас настроены очень немногие. Зато - только на нас. На наши книги, и кеды, и любимые песни, шарфы и манеру прыгать по лестницам. Или на совершенно не наши туфельки, сапожки, журнальчики и ноготочки. И тогда бесполезно.
Но иногда очень хочется. Чего угодно - любви, понимания, счастья, общих безумств (нужное подчеркнуть). И вот тут в эти дыры и бреши, кроша кирпич и бетон, пробиваются дизайнеры и стилисты. Журналисты. Модели. Все прочие. Первым делом они выкидывают твой любимый хлам, любые разношенные вещи, чихая, перебирают книги и оставляют, так и быть, Мураками и Маркеса, как теоретически понятных, но порываются сжечь Мисиму и Павича, как тех, кто немного слишком.
Спасение! - вот что говорят голоса в голове. Воистину спасение! - вторят им все пришедшие. И ты сдаёшься, идёшь, покупаешь, выкидываешь, учишься быть заново. Полируй внешнее, играй на инстинктах, делай всё правильно. Подавай наш сигнал. Наш.
Итог ужасен - мы находим не тех, кого ищем, потому что сами не те, кого ждут.
Иллюзия прозрачности — вот как называют эту ошибку специалисты. «Люди переоценивают способность других понимать их, и они также переоценивают свою способность понимать других». Никто не может узнать о тебе больше, чем ты говоришь своей жизнью. Никто и не хочет этого знать. Тот, кто ждёт тебя, осторожно ступающую по раскаленной мостовой, несущую туфли в руках, вряд ли поймёт, как тебе хотелось так поступить, если ты так не поступишь.
«Я увидел тебя и подумал: как редко встречаешь своих», — пел и поёт несравненный БГ. И нельзя лучше описать это чувство узнавания.
Так при чём же здесь безопасность? Быть собой и бояться - слишком несовместимо. Одна из немногих аксиом, которые следует хранить как можно глубже в душе, чтобы неожиданно не проснуться в чужой жизни. Без хоть чего-нибудь настоящего. Без каких-либо перспектив.
Без ощущения того, что вот эти изрисованные тетрадки, мыльные пузыри, потерянные часы, полузабытые, но совершенно потрясающие стихи в голове и невозможность прожить общепринято-нормально хоть один день — самое важное в тебе. То, из чего ты собираешь себя каждое утро, вернувшись из своих снов, совершенно не похожих на чьи-то ещё.
Yennifer © «ПозитиFF» № 10 (27)